Y es este lunes que arrastra consigo jirones de ti.

El mismo lunes.

Siempre el mismo.

Parece otro en la tarde,

pero es tan él en la noche.

Conozco su forma,

Se desliza suavemente entre mis sabanas,

para ahogarme en dolor.

Irrrumpe con tu sonrisa en los brazos

y yo desvanezco hasta la muerte,

me habla con tu voz e intento convencer a mi alma,

pero tu olor a hierva penetra mis entrañas

y caigo rendida.

Este lunes.

Siempre el mismo.

No se resigna con habernos perdido.

Inventa historias de flores lilas,

de arboles cómplices...

No entiende que aquel otoño

te llevó para siempre.

by Andrea Podestá